Homilías

Homilía en la Memoria de San José Gabriel del Rosario Brochero, patrono del Clero argentino – Arroyito, 16 de marzo de 2019

“Así habla el Señor: ¡Aquí estoy yo! Yo mismo voy a buscar mi rebaño y me ocuparé de él” (Ez 34, 11).

Miremos a Brochero, pero que nuestra mirada no se detenga en él.

Y si lo hacemos, el mismo Cura nos toma de la mano, nos dirige uno de sus pícaros dichos y nos vuelve a poner en el buen camino.

“Vengo a traerles música”, les decía a sus serranos cuando, mate y amistad de por medio, los arrimaba al Evangelio.

Esa es la única música que llenaba su alma, la que lo había conquistado y cuya melodía él repetía, con su vida ante que con sus labios.

¿O no lo decimos en cada Misa cuando, al llegar a la gran Plegaria eucarística, nos unimos al coro de los ángeles y santos para cantar la santidad del Dios tres veces santo, cuyo rostro misericordioso resplandece en la Pascua de Jesús?

Todo en San José Gabriel se orienta hacia Jesucristo, el verdadero Pastor.

Pastorear al pueblo, buscarlo, ocuparse de él, librarlo de la dispersión; reunirlo, apacentarlo y hacerlo descansar “en verdes praderas”. Todo ello es obra exclusiva del Dios Pastor. Nadie lo iguala. Nadie se puede atribuir esa misión.

Conmemoramos al Santo Cura Brochero, pero celebramos a Jesucristo.

Jesús es el Pastor. Él es el único y verdadero Sacerdote.

***

Ahora, con la mirada fija en Jesús, de la mano del Santo Cura Brochero, permítanme que les hable de la vocación al ministerio pastoral de los sacerdotes.

Ya hemos dicho lo fundamental: hay un único Sacerdote, los demás somos sus ministros, llamados a ser transparencia del Buen Pastor, signos visibles de su alma inquieta que busca, encuentra y cura a las ovejas perdidas y descarriadas.

Ser cura no es una profesión liberal, es decir: no es algo que nosotros elegimos después de evaluar nuestros gustos y cualidades.

Hacerse cura no responde a la pregunta: y yo, ¿para qué sirvo? ¿En qué voy a ser feliz, pleno y fecundo?

Claro que un hombre que empieza a sentir la llamada al sacerdote siente que esas preguntas lo escuecen por dentro.

Puede incluso que sean el disparador de un camino vocacional que lo lleva al Seminario -como le ocurrió un día al joven José Gabriel- y, más adelante, a la ordenación sacerdotal.

Si ese joven es honesto. Si cruza el Mar Rojo de la fe y comienza a dejarse llevar, entregando realmente las riendas de su vida al Señor, ahí comienza a comprender que está en ese camino solo porque Él lo ama y lo llama.

Pero hay más: si esa experiencia cala hondo y comienza a transformarse en el suelo sobre el que se edifica la propia vida, ese aprendiz de cura comienza a comprender que ni siquiera allí se detiene la sabiduría amorosa de Dios.

Comienza a comprender -como un día la ocurrió a Moisés- que es cura porque el Dios Pastor ama a su pueblo; y lo ama con un amor apasionado y celoso que lo lleva siempre al extremo de la locura.

Es locura tiene una fisonomía muy concreta y definida: es la cruz redentora de Cristo.

Brochero lo comprenderá cabalmente al final de sus días: «Pero es un grandísimo favor el que me ha hecho Dios Nuestro Señor en desocuparme por completo de la vida activa y dejarme con la vida pasiva; quiero decir que Dios me da la ocupación de buscar mi último fin y de orar por los hombres pasados, por los presentes y por los que han de venir hasta el fin del mundo».

Brochero se ha hecho una sola cosa con el Dios Pastor, con Jesucristo Sacerdote, con el Cordero manso e inocente, que se ha dejado inmolar por amor.

En realidad, San José Gabriel aprendió, a lo largo de su vida y ministerio a vivir así: siempre al lado de los pobres, serrano entre los serranos, aspirando solo a que Jesús y su Evangelio calaran hondo en el alma de sus serranos.

Ese amor grande es lo que el Espíritu infundió el día de su ordenación sacerdotal. Solo que en él, encontró un alma noble, sencilla y humilde que lo dejó echar raíces, cada vez más hondas en su vida.

Al suplicar por las vocaciones sacerdotales y por la santidad de nuestros curas, miremos a Brochero y, de su mano, vayamos a Jesucristo para que Él nos dé a todos su Espíritu.

Y no olvidemos a María, la Purísima. ¿Quién de nosotros puede poner en duda que fue ella la que modeló como madre, catequista y maestra espiritual el alma noble de Brochero?

Hace con nosotros lo mismo.

A ella también nos volvemos con confianza, para decirle: “Bendita sea tu pureza…”

Homilía en la Misa de acción de gracias por los sesenta años del «Pequeño Cottolengo» de Don Orione en San Francisco – Jueves 14 de marzo de 2019

«Señor, ¿cuándo te vimos hambriento, y te dimos de comer; sediento, y te dimos de beber? ¿Cuándo te vimos de paso, y te alojamos; desnudo, y te vestimos? ¿Cuándo te vimos enfermo o preso, y fuimos a verte?… Les aseguro que cada vez que lo hicieron con el más pequeño de mis hermanos, lo hicieron conmigo» (Mt 25,37-39.40).

Queridos hermanos y hermanas:

Sin ninguna clase de temor, y con gran alegría en el corazón, podemos decir: ¡El Señor está aquí! Aquí, entre nosotros, en este rincón sagrado de nuestra ciudad y de nuestra diócesis, está Jesús, están sus manos, su rostro, su cuerpo, sus heridas y su corazón manso y humilde.

Eso es el Cottolengo de San Francisco: un lugar sagrado, donde el Señor vuelve a mirarnos y a atraernos con su presencia, siempre humilde.

¿Nos hemos dado cuenta ya que Jesús jamás violenta a quienes llama a su seguimiento, a quienes quiere revelar la misericordia y ternura del Padre?

Aquí está Jesús, porque aquí están sus hermanos más pequeños.

Pero también, porque aquí, Jesús vuelve a mostrar su rostro de Buen Samaritano y de Servidor del Padre.

Por eso, para nosotros, especialmente para quienes somos parte de esta Iglesia de San Francisco, el Cottolengo es verdaderamente una escuela de Evangelio.

Es decir, aquí aprendemos a vivir la misericordia, el consuelo, el abajarse para servir, el sentido profundo de la dignidad humana. En definitiva, a ver el mundo tal como lo ve el Padre, con sus mismos ojos y, sobre todo, con sus mismos sentimientos de ternura y compasión.

Aquí, Jesús, despojado de poder, nos enseña sin demasiadas palabras lo que significa amar como Él ama, como el Padre ama, como el Espíritu se derrama en nuestros corazones.

Por todas esas razones, aquí también aprendemos la lección de la santidad según el Evangelio.

“Ustedes serán santos, porque yo, el Señor su Dios, soy santo… Amarás a tu prójimo como a ti mismo. Yo soy el Señor” (Lv 19).

No es separación, ni altanería, ni distancia, ni complicación.

Es vida entregada, cada día, incluso levantándonos de las caídas, rehaciendo con paciencia y perseverancia la decisión de reconocer a Jesús en el rostro de nuestros hermanos más pequeños.

*     *    *

Hace sesenta años, el 14 de marzo de 1959, iniciaba su caminar el “Pequeño Cottolengo de San Francisco”. Lo hacía, gracias a la generosidad de una familia -los Boero- y con el impulso del carisma de San Luis Orione.

Antes que naciera la diócesis de San Francisco, la santidad de Cristo encarnada en Don Orione, el carisma que le había regalado el Espíritu y que animaba la vida de sacerdotes, religiosas y laicos, ya estaba abonando el terreno para que, solo un par de años después fuera erigida la nueva diócesis.

De entonces hasta hoy, nuestra Iglesia diocesana se ha visto enriquecida por este carisma y por la vida que de él brota.

Estamos aquí para dar gracias por ello.

Pero, a la acción de gracias por lo que Dios nos regala ha de seguirle una respuesta, cada vez más lúcida y consciente de parte de su Iglesia.

¿Qué llamada de Dios sentimos surgir desde este lugar? ¿Qué le dice a nuestra ciudad, a nuestra Iglesia diocesana, a nuestras comunidades?

Me animo a decir que el Cottolengo, regido por los Orionitas, sin embargo, forma parte de la familia espiritual de cada comunidad cristiana de San Francisco.

Incluso más: la misma sociedad sanfrancisqueña no puede comprenderse a sí misma si no vuelve su mirada hacia este lugar, al que se destinan, día a día, recursos, energías, entrega, fidelidad, en definitiva, amor concreto y eficaz.

La ciudad de San Francisco necesita del Cottolengo, tanto o más de cuanto el Cottolengo necesita de los sanfrancisqueños.

Cada uno de nosotros ha de responder a la pregunta: ¿Qué llamada de Cristo viene para mí desde este lugar?

Pero, como pastor, no puedo dejar de insinuar lo que creo que es la moción del Espíritu a nuestra Iglesia, a las comunidades cristianas de nuestra ciudad y a la misma sociedad sanfrancisqueña.

Acabamos de iniciar el Año Misionero Diocesano con el lema: “Con vos María, misioneros del Evangelio”.

El Espíritu nos está moviendo a salir, a dejar la comodidad de lo conocido y a ponernos a caminar. Y a hacerlo juntos.

Desde su nacimiento, y a lo largo de toda su vida, el Pequeño Cottolengo de San Francisco ha puesto en movimiento a nuestra comunidad, mostrándonos el rostro más genuino de la misión que impulsa el Espíritu y que es la esencia misma de la Iglesia: pasa por la vida de las personas, por el cuidado de lo más débiles y vulnerables, por el hacernos cargo de la fragilidad de nuestros hermanos.

Desde aquí, nuestra ciudad tiene que recuperar su alma, su espíritu, la mística de sus orígenes.

No es la mera acumulación de bienes. Tampoco el bienestar individual. Menos aún la voluntad de poder o el deseo de figurar.

Jesús nos sigue diciendo desde aquí: «Les aseguro que cada vez que lo hicieron con el más pequeño de mis hermanos, lo hicieron conmigo» (Mt 25,40).

Sigamos escuchando su llamada.

Como lo hizo María. Como lo hizo Don Orione.

Así sea.  

Miércoles de Ceniza – Homilía del obispo Sergio O. Buenanueva en la catedral de San Francisco

Iniciamos la Cuaresma: tiempo para una saludable conversión.

Pidamos la gracia de la penitencia interior, un corazón quebrantado que deje obrar al Espíritu.

Obedeciendo a la palabra del Señor, la Iglesia nos invita a la oración, el ayuno y la limosna.

Tres gestos penitenciales. Un mismo camino de conversión.

La oración es penitencial porque pone en el centro la escucha del Señor y su Palabra. No a nosotros. Escucharlo a Él, no a mí.

El ayuno como privación voluntaria del alimento que nos permita sentir que, sin Él, no podemos nada, nos hace libres frentes la sugestión del consumismo y nos predispone para una vida más humana (menos es más).

La limosna que nos abre a las necesidades concretas de nuestros hermanos más pobres nos arranca de la cárcel de nuestro egoísmo y nos pone en sintonía con los sentimientos de Dios.

La Iglesia entra en el camino cuaresmal mientras vive un intenso y doloroso tiempo de purificación. Apresuremos el paso. No miremos la paja en el ojo ajeno. Prestemos atención a la viga que nos enceguece.

Dejemos crecer la humildad desde la humillación y abrámonos así a la acción del Espíritu que quebranta nuestro corazón y nos da un espíritu nuevo.

“Conviértete y cree en el Evangelio”…

Sobre nuestras cabezas va a ser dibujada una cruz con el polvo de las cenizas que ha recibido la bendición agua.

Un signo exterior de una gracia interior: el amor de Cristo derramado en nuestro corazón por el Espíritu Santo.

A María, madre y maestra espiritual, le confiamos este camino cuaresmal.

De su mano lleguemos a la Vigilia Pascual con un corazón purificado, humilde y abierto a la Vida que Cristo resucitado nos ofrece.

Amén.

Solemnidad de la Inmaculada Concepción de María

Clausura del Año Mariano Diocesano: 8 de diciembre de 2018

Soñamos un mundo nuevo, mejor, más humano, menos violento. Un mundo más justo.

Es un hermoso sueño, aunque, por momentos, parece que es solo eso: un bonito sueño, pero lejano o sencillamente irrealizable.

Nos despertamos y, con algo de resignación, volvemos a eso que llamamos realidad, a pelear la vida o, al menos, a tratar de sobrevivir.

Los hombres y mujeres de fe, aunque a veces nos sentimos interiormente sacudidos por dudas y temores, sabemos que Dios está, que Él es, nos mira y no deja de hacerse presente en nuestras vidas.

Dios es real. Es Razón providente, creadora y bondadosa. Y todo lo que surge de Él es esta realidad maravillosa que nos rodea, de la que nosotros somos parte, tanto como nuestros seres más queridos y cercanos. Pero también en aquellos que, por diversas razones, nos resultan extraños, lejanos o hasta incluso adversarios.

Una mamá o un papá mira a los ojos de su hijo y, en ellos, ve reflejada la belleza del Dios amor.

Es lo que vive, en profundidad, el que se deja mirar por Dios en la oración.

Es la experiencia del hombre o mujer de fe que reserva, cada jornada de su vida, al menos un momento para elevar su alma hacia Dios en la plegaria.

¿No es un misterio tremendamente consolador que, día tras día, de cada rincón de la tierra se levanten miles de manos en oración, por momentos confiada y agradecida, otras veces ansiosa o incluso sacudida por el dolor o la impotencia?

Pienso en tantos hombres y mujeres que, al cabo de muchas batallas, caen rendidos de cansancio y solo atinan a musitar un: “¡Basta ya! ¡No puedo más! ¡Señor, sálvame!”.

Pienso también en quienes han sido vencidos por esa fuerza misteriosa que habita el corazón humano y que nos arrastra, una y otra vez, a la frustración del pecado.

Pienso en esas caídas de esos hombres y mujeres, pero también en sus resurrecciones: cómo se levantan, sostenidos por la mirada de ese Dios vivo y verdadero al que saben realmente presente en sus vidas.

Pienso hoy, con especial angustia, en quienes ven peligrar las fuentes de su trabajo y, de esa manera, amenazada la vida de sus familias. Y cómo crece la decepción por la edificación de un orden justo en la sociedad, decepción que trae aparejada una siempre peligrosa desconfianza en la democracia y en el servicio indispensable al bien común que es la política.

Pienso en la solidaridad fraterna de aquellos que, en medio de esta cultura rabiosamente individualista que ha divinizado el éxito y el bienestar personal, saben romper los muros del egoísmo, tienden la mano, no tienen miedo de perder y se animan a compartir.

Pienso también en quienes, conscientes del profundo desprecio por la ley, las normas y las pautas civilizadas de convivencia, que parece ser un demonio que, de tanto en tanto, se apodera del alma argentina y nos lleva a límites insoportables de deshumanización, cada día se empeñan en caminar el buen camino del respeto irrestricto por el estado de derecho, la igualdad de todos ante la ley y la satisfacción que trae aparejado el trabajo bien realizado y el cumplimiento de las propias obligaciones.

Esas experiencias hondamente humanas quedan transfiguradas por la fe que se hace oración de alabanza, de súplica, de penitencia y de intercesión.

Este santuario que hoy visitamos como peregrinos atesora muchas de esas plegarias.

Aquí todos nos descalzamos de nuestra altanería.

Aquí nos descubrimos pobres, mendigos y hermanos que caminan juntos, unos al lado de los otros.

Aquí nos alcanza la mirada de María, nuestra “Virgencita”.

A lo largo de este Año Mariano Diocesano que hemos celebrado, esa mirada ha llegado lejos.

No solo porque las réplicas de la bendita imagen se han multiplicado y han recorrido los caminos de nuestras familias, comunidades e instituciones.

Hemos sentido que los ojos abiertos de María, luminosos, tiernos y humanos, han penetrado con su luz nuestras vidas.

Hermanos y hermanas: al concluir este Año Mariano, no puedo sino decir un fuerte:

¡GRACIAS, MARÍA!

Madre purísima de Concepción: nos hemos sentido bendecidos por tu presencia, una vez más.

Tú, como ya lo hicieras en el Cenáculo, has sostenido nuestro caminar vacilante con tu presencia materna y orante.

Tus inmensos ojos, bien abiertos para abarcar la vida de tus devotos, parecen prolongar su amplitud en tus hermosas manos, también ellas abiertas.

Sí, Madre, en esta bendita imagen, te vemos, a la vez, rezando y acogiendo las plegarias de tus peregrinos.

Nuestra oración, siempre pobre e incluso torpe, se hace una sola cosa con tu oración pura, transparente y sólida.

Cuando la Iglesia se reúne para adorar y celebrar el culto divino no puede sino tomar de tus labios, de tus manos y de tu corazón tu propia oración: cada tarde, la Iglesia celebra la Misericordia divina cantando el Magníficat que entonaste en la casa de Zacarías, Isabel y Juan.

Sí, también nosotros, Madre purísima, queremos engrandecer con nuestro canto al Dios de la vida que nos salva por medio de Jesucristo en la fuerza del Espíritu Santo.

Por eso, este Año Mariano que estamos clausurando dará paso a un Año Misionero Diocesano, cuyo lema será: “Con vos, María, misioneros del Evangelio”.

Los discípulos de Jesús, tras las huellas de María, su madre y la más perfecta de sus discípulos, no solo soñamos con un mundo mejor.

El Espíritu nos impulsa a ser obreros de ese mundo nuevo.

Dios está trabajando los corazones. Está recreando, con paciencia e ingenio divinos, esa nueva humanidad que ya resplandece en Jesucristo resucitado y en María elevada al cielo en cuerpo y alma.

Ese Espíritu nos lleva por todos los caminos para comunicar la alegría del Evangelio.

Nos lleva a estar junto a toda vida, especialmente la más amenazada, herida o vacilante.

En este santuario aprendemos esa sabia ley del Evangelio que nos muestra a María, imagen de la ternura de Dios, acogiendo a todos con exquisita delicadeza, ayudando a cada uno a caminar la fe, dando pasos de conversión y de renovación espiritual, sin violentar procesos ni quemar etapas, sino respetando el ritmo de cada uno.

Nuestra Iglesia diocesana ve así a María como imagen de lo que ella está llamada a ser, de cómo debe orar y misionar.

Misionar no es proselitismo. Tampoco es marketing. Mucho menos clientelismo que rebaja la dignidad de las personas.

Misionar es cantar. Solo cantar – poco importa si con buena voz – porque se tiene el corazón colmado de alegría. La que nace, espontánea y pura, de sentirse alcanzado por un amor gratuito e incondicional.

Por eso, María es la mejor y más perfecta figura misionera que tiene la Iglesia.

Ella nos enseña a cantar, a misionar, a caminar, a compartir.

A ella le confiamos el Año Misionero Diocesano que estamos a punto de comenzar.

Homilía del Obispo Sergio Buenanueva en la Fiesta Patronal en honor de San Francisco de Asís – 4 de octubre de 2018

“… sabemos que nuestros jóvenes serán capaces de profecía y de visión en la medida que nosotros, ya mayores o ancianos, seamos capaces de soñar y así contagiar y compartir esos sueños y esperanzas que anidan en el corazón”.

Son palabras del Santo Padre Francisco pronunciadas ayer, al inaugurar el Sínodo sobre los jóvenes, la fe y el discernimiento vocacional.

Hoy, orando por el Papa, rezamos también por esta XV Asamblea del Sínodo de los obispos.

Les confieso que me alegró mucho escuchar esa invitación a soñar que el Papa dirige a toda la Iglesia.

Desde hace algunos días, y pensando en esta Fiesta Patronal, venía cavilando en hablarles precisamente de algunos sueños de Francisco de Asís, nuestro patrono.

Es bueno que nos preguntemos: ¿Qué sueños tenemos? ¿Los sueños de nuestra niñez y juventud han madurado con nosotros? ¿Siguen alimentando nuestra vida o también se han devaluado? O, peor aún, ¿se han vuelto insípidos, pedestres, rutinarios?

Los sueños de nuestros mayores son la raíz de lo que es hoy San Francisco. Sueños de horizonte infinito como la “pampa gringa”, siempre amenazados por diversas formas de estrechez y exclusión.

Sueños y esperanzas crecen juntos. Y, si crecen, nos hacen madurar. La fe es la capacidad de soñar con los ojos de Dios, tal como Él mira la vida (la tuya, la mía, la de toda la humanidad, la de los pobres).

La fe cristiana en Dios, en su providencia y misericordia está en el ADN de nuestra ciudad. Sigue viva, abriendo horizontes y purificando nuestra mirada de toda forma de ceguera.

*     *     *

Los evangelios nos narran los sueños de Dios, tal y como pasan por el corazón, los labios, las manos y la pasión de Jesús. Acabamos de escucharlo: “Todo me ha sido dado por mi Padre, y nadie conoce al Hijo sino el Padre, así como nadie conoce al Padre sino el Hijo y aquel a quien el Hijo se lo quiera revelar” (Mt 11,27).

Ese sueño de Dios conquistó y purificó los sueños del joven Francisco Bernardone.

Su alma inquieta y sensible de juglar soñaba con el reconocimiento, la gloria y el aplauso del mundo. Se soñó caballero y, así, marchó a la guerra. Sabemos bien lo que pasó: derrotado el ejército de Asís, el joven soñador terminó en una húmeda celda, enfermo en el cuerpo y herido en su alma. Y, por esa herida, comenzaron a colarse los sueños de Cristo.

Así, apaleado por la vida, comenzó a orar con una profundidad hasta entonces desconocida. Su verdadera conversión estaba en marcha. Eso sí, alternaba sus oraciones con fiestas juveniles, de las que era el alma. Una juventud bulliciosa lo seguía con agrado, aunque empezaba a preguntarse qué amor lo había conquistado. Porque esa era la impresión que daba: estaba enamorándose. ¡Y era verdad!

En eso andaba, cuando un día escuchó una voz que le decía: “Francisco, si deseas saber mi voluntad, tendrás que despreciar y aborrecer todo cuanto has amado y ambicionado hasta ahora. Pruébalo, y lo que ahora te parece suave y agradable se volverá insoportable y amargo, y lo que antes te horrorizaba se te volverá dulzura grande y suavidad inmensa”.

Como suele ocurrir en ocasiones similares, al principio no supo bien qué hacer. Pronto le llegó la luz de la mano de un leproso que salió a su encuentro. Dejemos que él mismo nos lo cuente: “El Señor me dio de esta manera a mí, hermano Francisco, la gracia de comenzar a hacer penitencia: Cuando estaba todavía en pecados, me parecía extremadamente amargo ver leprosos; pero el Señor mismo me condujo en medio de ellos, y practiqué con ellos la misericordia. Y, al separarme de ellos, lo que me parecía amargo se me convirtió en dulzura del alma y del cuerpo; y después esperé un poco y dije adiós al mundo que había vivido hasta entonces”.

Solo me permito subrayar esto: el encuentro con este hermano herido en su humanidad ha sido, para Francisco, una gracia de conversión. Le ha indicado hacia dónde debía empezar a caminar. Así lo estaba esperando Cristo.

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Ahora, otro sueño: Francisco soñó con viajar a tierra de musulmanes, predicar el Evangelio y conquistar para Cristo esos pueblos.

Le costó concretarlo. Fracasó muchas veces, dejando su corazón apesadumbrado: ¿Qué quiere realmente Dios de mí? ¿No me habré engañado? Pero, la Providencia le tenía preparada la ocasión… y mucho más.

Como suele ocurrir: un sueño se concreta, no en la dirección esperada, sino que, moldeado por la realidad, abre nuevas e insospechadas perspectivas para la vida.

Es que nuestros sueños y esperanzas tienen que ser evangelizados por los sueños de nuestro Dios. Aquí también sirve aquella advertencia: “…los pensamientos de ustedes no son los míos, ni los caminos de ustedes son mis caminos” (Is 55,8).

Francisco y once compañeros partieron hacia Tierra Santa. Se fueron dispersando por el camino. El quedó solo con el hermano Iluminado. Sus sueños misioneros quedaron atrapados por la vorágine de crueldad, sangre y destrucción de la quinta Cruzada.

Los hermanos fueron así testigos de que un declamado amor a Cristo era capaz de corromperse en formas inhumanas de violencia y muerte. Dura prueba para los sueños de pureza evangélica del noble Francisco.

Con los debidos permisos, los hermanos pudieron ir al encuentro del Sultán. El sueño parecía al alcance de la mano.

Puestos ya ante la presencia del Sultán Melek-el-Kamel, y ante su pregunta si querían hacerse musulmanes, un decidido Francisco le respondió: “No nos manda nadie, ni queremos ser de los vuestros. Somos embajadores de nuestro Señor Jesucristo, y traemos de su parte este mensaje para ti y tu pueblo: que creáis en el Evangelio…”

El Sultán lo escuchaba asombrado. Lentamente le fue conquistando el corazón. No se hizo cristiano, pero ambos saldaron un sólido vínculo de estima recíproca. Al punto tal, que el Sultán dio órdenes para que los hermanos pudieran circular libremente por sus dominios y visitar, sin pagar impuesto, los lugares santos cristianos.

La presencia de los franciscanos hoy en Tierra Santa tiene aquí su origen. Francisco se cruzó con el sueño de Dios, y supo reconocerlo y hacerle espacio en su vida, al punto de hacerlo realmente suyo.

De vuelta en Europa, Francisco no podía dejar de rumiar esta experiencia y cómo sus sueños habían tomado la forma que la Providencia tenía pensado. Por eso, así describió la misión de quienes partieran a tierras musulmanas: “Y los hermanos que van, pueden conducirse espiritualmente entre ellos de dos modos. Un modo consiste en que no entablen litigios ni contiendas, sino que estén sometidos a toda humana criatura por Dios (1 Pe 2,13) y confiesen que son cristianos. El otro modo consiste en que, cuando vean que agrada al Señor, anuncien la palabra de Dios, para que crean en Dios omnipotente, Padre e Hijo y Espíritu Santo, creador de todas las cosas, y en el Hijo, redentor y salvador, y para que se bauticen y hagan cristianos, porque el que no vuelva a nacer del agua y del Espíritu Santo, no puede entrar en el reino de Dios (cf. Jn 3,5)” (Regla no bulada, XVI).

¡Claro que Francisco quiere que todos conozcan el Rostro del Dios amor que le había conquistado el corazón! Pero ha llegado a comprender que el sueño de Dios para esta humanidad lacerada por el odio es que los enemigos se den la mano en señal de reconciliación. Porque Él es el Dios de la amistad, del perdón y del encuentro. Hace fiesta cuando recupera al hijo perdido y pacifica el corazón agrio del hermano resentido.

El sueño de Dios son hombres y mujeres – como Francisco y Clara – pacificados en su corazón y que, desde esa fuente de paz, pacifiquen el mundo. Mucho más, cuando la convivencia humana se ve envenenada por el odio, el resentimiento y las diversas formas de injusticia que nos deshumanizan.

*     *     *

Queridos amigos y hermanos:

La Misión Ciudad ha dado pasos muy valiosos este año: nos hemos acercado a los espacios públicos donde están las personas. ¡Gracias a todos los que se han empeñado en esta Misión durante estos días! ¡Gracias también a las instituciones que nos han abierto las puertas!

Ya que la Providencia nos ha hecho el regalo de que nuestra querida ciudad lleve el nombre del Pobrecillo de Asís, ¿no podríamos soñar juntos una convivencia más vivificada por los sueños de Francisco de libertad, pobreza y fraternidad? ¿No tendríamos que ser nosotros, como comunidad eclesial, los primeros en vivirlos más intensamente? ¿Cómo ha de seguir la Misión Ciudad? ¿Qué nuevos gestos misioneros hemos de dar? Este trabajo mancomunado de las siete parroquias de la ciudad ¿no nos está reclamando profundizar los caminos de la pastoral urbana que iniciamos hace algunos años? La Iglesia es comunión en tensión misionera. ¿Cómo se han de seguir sumándose los colegios católicos, los movimientos y demás espacios eclesiales? ¿No tiene que seguir creciendo el rostro laical y joven de esta Misión Ciudad? ¿No tenemos que pensar que los nuevos desafíos están reclamando también nuevas respuestas creativas?

Soñemos entonces. Y no tengamos miedo. Los sueños de Dios se van a entrecruzar con los nuestros y nos van abrir nuevos horizontes.

Pongamos nuestros sueños en las manos de Francisco y en el corazón de la Virgencita.

Así sea.

Homilía en el Santuario de Nuestra Señora de la Consolata (Sampacho – Diócesis de Río Cuarto)

Agradezco la invitación que me hiciera el párroco, Padre Osvaldo, a participar de esta fiesta, como también la del obispo Adolfo a hacer la homilía.

El título con que invocamos a María en este santuario es muy hermoso: Nuestra Señora de la Consolata.

Esta advocación llegó a nuestras tierras de la mano de los inmigrantes italianos, principalmente piamonteses, que se asentaron aquí, en la “pampa gringa”. Trajeron su imagen, su nombre y, sobre todo, trajeron en sus corazones el amor y el consuelo de María. Eran hombres y mujeres que habían dejado su tierra y que rehicieron aquí sus vidas con grandes sacrificios, mucho trabajo y, no podemos olvidarlo, con una nostalgia que, una y otra vez, los llevaba más allá del mar.

Y ahí, en medio de toda esa experiencia y de esos sentimientos: María, la Señora del Consuelo y de la Paz.

María, la “Consolata”: la que ha sido alcanzada por el consuelo de Dios y, por eso, ella misma puede consolar a sus hijos y devotos.

A María le cabe pues la segunda de las bienaventuranzas que hemos escuchado en el evangelio: “Felices los que lloran, porque serán consolados”.

Le podemos pedir a María entonces que nos enseñe a llorar, a saber entrar en la aflicción, para poder experimentar, como ella, toda la fuerza del consuelo de Dios.

¿De qué llanto nos habla Jesús? ¿Por qué resulta bienaventurado el que sufre? ¿No es esta una propuesta inhumana?

Queridos hermanos y hermanas: pienso que no hay que filosofar demasiado para responder. A menos que endurezcamos nuestro corazón transformándolo en un frío bunker, bien asegurado bajo tierra, los discípulos de Jesús no podemos dejar de experimentar, como él, que se nos estrujan el corazón y las entrañas al contemplar todo el dolor y sufrimiento del mundo.

El que entra en ese misterio siempre fascinante e indescifrable que es la vida humana, en sus pasiones, sus ilusiones y sus luchas, sabe que el dolor y el sufrimiento están ahí como misteriosos mensajeros de palabras que hemos de escuchar.

La vida es vocación, llamada de Dios. Es Jesús el que nos llama y su Padre el que nos va podando para que demos fruto abundante. María y los santos nos acompañan en ese camino de vocación, de poda y de fecundidad.

La vida es vocación porque nos interpela, sobre todo desde los hermanos.

En estos meses, por ejemplo, ha sido muy duro tener que dejarnos interpelar por todos los interrogantes que despierta la triste realidad del aborto. Especialmente si intentamos, con la misma mirada compasiva de Jesús, comprender a quienes plantean el aborto como una solución viable a la maternidad vulnerable. No hemos podido dejar de sentirnos heridos por tantas historias de sufrimiento, sea que pensemos en los niños a los que se les ha negado la oportunidad maravillosa de vivir, sea que miremos a la cara el rostro de las mujeres que han vivido el lacerante drama del aborto.

¡Dejémonos interpelar por esas historias! Sólo así podremos decir, con mansedumbre, con verdad y sabiduría: no, el aborto no es una solución, sino un nuevo sufrimiento que se agrega y acrecienta la vulnerabilidad que a todos nos sacude y cuestiona. Y si puede tener algo de solución es, a la postre, una mala solución, inhumana y falaz.

María nos enseña que el consuelo de Dios está pronto para quien, con esa franqueza y arrojo, se mete por entero en el dolor y sufrimiento de sus hermanos y hermanas, del que se deja herir por las heridas de los demás, el que no rehúye sino que libre y conscientemente se deja alcanzar por el llanto de los que lloran, haciéndolo propio y, así, liberando también el propio corazón para que llore, como Jesús ante Jerusalén, todo el dolor del mundo.

El consuelo que Dios da – el que experimentó María – no es un vago sentimiento de bienestar individual ni una emoción dulzona. Lo hemos escuchado a Pablo describirlo, al irrumpir en una bendición de alabanza que ha brotado de su corazón y desde su propia experiencia de tribulación y consuelo: “Bendito sea Dios, el Padre de nuestro Señor Jesucristo, Padre de las misericordias y Dios de todo consuelo, que nos reconforta en todas nuestras tribulaciones, para que nosotros podamos dar a los que sufren el mismo consuelo que recibimos de Dios. Porque, así como participamos abundantemente de los sufrimientos de Cristo, también por medio de Cristo abunda nuestro consuelo” (2 Co 3,3-5).

Jesús nos promete compartir con nosotros el mismo consuelo con que el Padre lo sostuvo en su hora suprema. Es el consuelo de la pasión: del que entrega la vida, del que ama hasta el extremo, del que perdona y disculpa, del que se abre a la fuerza transfiguradora de la resurrección.

El consuelo de Jesús no viene ni antes ni después de las tribulaciones. Lo ha prometido para quien se anima a ir a fondo con su vocación y misión. Nos alcanza en medio de lo vivo de nuestra misión en el mundo, con todas sus luchas y desafíos, y en la misma medida en que nos hacemos servidores de los demás por amor.

Es el consuelo que nos confirma y pacifica: no me he escabullido ni he esquivado la vida, estoy donde tenía que estar; no obstante tantos límites y pecados, propios y ajenos, lo mío es estar junto a todo hombre o mujer que tienen la vida rota o herida. No me puedo permitir otra cosa.

Eso sí, cada discípulo tendrá que animarse a descubrir – como también María lo hizo – que camino específico Dios ha soñado para él: el ministerio sacerdotal, el amor de esposos y la familia, la profesión, el noble e imprescindible servicio público de la política, o cualquier otra forma de vocación y misión.

Que María, la Consolata, siga animándonos a abrir nuestro corazón al consuelo de Dios. Que ella nos dé, con suavidad y firmeza, su misma fe intrépida y su corajuda esperanza, que la hizo escuchar la llamada del Señor y entregarse a ella, sin vacilar ni calcular, acompañando a Jesús, aunque no siempre comprendiera bien su camino, de la visitación al pie de la cruz, en la espera del Sábado Santo a la mañana gozosa de la resurrección y al cenáculo en Pentecostés.

Y que María siga bendiciendo con su misma pasión por la vida a Sampacho, a los peregrinos que acuden a su santuario, a la Iglesia diocesana de Río Cuarto, a nuestra Argentina. Amén.

Vigilia de Pentecostés en la Catedral de San Francisco – Renovación Carismática Católica

Estamos, como los apóstoles en el Cenáculo, esperando el don del Espíritu Santo.

También como en el Cenáculo, en medio de nosotros está María.

Contemplémosla: sosteniendo con su presencia y su fe inquebrantable la fe vacilante de los discípulos.

Ora en silencio, con sencillez de corazón, pero también con fuego interior. Así motiva a los discípulos a entrar en oración.

María enseña a la Iglesia a esperar y suplicar por el Don del Espíritu Santo.

El pecado de Babel: la soberbia que busca competir con Dios, tratando de ocupar su lugar.

María nos enseña a contrarrestar esa soberbia. Nos enseña a

ESCUCHAR, poniéndonos, una y otra vez, bajo la potencia de la Palabra que porta el Espíritu que da vida.

OBEDECER, buscando que en nuestra vida de cada día se haga la voluntad del Padre.

ADORAR, siendo dóciles al Espíritu que viene en ayuda de nuestra debilidad y convierte nuestra soberbia en humilde adoración.

SERVIR, pues en el servicio a los hermanos más vulnerables y pequeños prolongamos la adoración del Dios amor.

Jesús quiere darnos el Espíritu. Está ansioso por hacer que de nuestras entrañas broten manantiales de agua viva. Está ansioso por darnos el agua viva de su Espíritu.

El pecado de Babel – la soberbia – se exterioriza en el deseo de construir una torre que llegue al cielo.

En vez de torres, es mejor que construyamos puentes y caminos.

Este año, estamos honrando a la Virgen de Fátima, nuestra patrona, en el marco de la solemnidad pascual de la Ascensión del Señor.

Dejemos que el Evangelio que acabamos de escuchar nos interpele e ilumine.

“Vayan por todo el mundo, anuncien el Evangelio a toda la creación. El que crea y se bautice, se salvará. El que no crea, se condenará” (Mc 16,16).

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¿A quién se dirige el Señor Jesús?

A sus once discípulos.

Prestemos atención: no se trata solo de un pequeño grupo, sino incluso de un grupo disminuido. De doce, quedan solo once. Uno de ellos – Judas – traicionó a Jesús.

Pero hay más aún. El evangelista nos dice que esos mismos discípulos no han creído el anuncio de la resurrección que les hiciera la Magdalena y, luego, otros dos de ellos.

Los discípulos sencillamente no han creído el anuncio.

Un grupo pequeño y reducido, incrédulo y endurecido en su cerrazón.

Por eso, al introducir la escena que acabamos de escuchar, Marcos escribe: “En seguida, se apareció a los Once, mientras estaban comiendo, y les reprochó su incredulidad y su obstinación porque no habían creído a quienes lo habían visto resucitado” (Mc 16,14).

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¿Qué les propone a estos once incrédulos?

En realidad, no les propone nada. Él es el Señor Jesús, el resucitado y vencedor de la muerte. Él manda, ordena y conmina. Y su mandato es tajante: “Vayan…anuncien”.

Y manda algo inmenso, imposible y abrumador: ponerse en camino, recorrer el mundo y dirigirse, nada menos y nada más, que a toda la creación.

La suya es una palabra soberana. No puede ser simplemente oída como “quien oye llover”. Reclama no solo apertura interior, comprensión racional de los términos, sino aquella docilidad que se resuelve en obediencia: “Hágase en mí según tu palabra”.

Ponerse en camino misionero es la mejor forma de vencer la incredulidad.

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¿Qué tiene que anunciar este pequeño y frágil rebaño?

También aquí detengámonos en un detalle que no lo es tanto. Tiene que ver con nosotros, los discípulos de Jesús en este siglo XXI.

Nosotros, en nuestras comunidades cristianas, hacemos muchas cosas buenas, santas y necesarias. Otras, tal vez, no tanto. Sin embargo, Jesús ha mandado una sola: anunciar, proclamar, contar su Buena Noticia.

Podríamos parafrasear a San Francisco de Asís, que le decía a sus hermanos: prediquen el Evangelio y, si es necesario, háganlo también con palabras. O, como dirá siglos después aquel otro enamorado de Cristo, el Hermano Carlos de Jesús: “gritar el Evangelio con la vida”.

Todo lo que hacemos en la Iglesia apunta en esa dirección: contar una buena y alegre noticia, un Evangelio que se concentra, con toda su fuerza, en esa tempestad imparable que es Jesús de Nazaret.

Existimos para decir a Jesús, para contar su Evangelio, para cantar su Resurrección y para testimoniar la Esperanza que es Él mismo en Persona.

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Centrémonos ahora en las promesas del Resucitado: “arrojarán a los demonios en mi Nombre y hablarán nuevas lenguas; podrán tomar a las serpientes con sus manos, y si beben un veneno mortal no les hará ningún daño; impondrán las manos sobre los enfermos y los curarán” (Mc 16,17-18).

Estas promesas contienen el sentido profundo de la esperanza cristiana.

Algunas de ellas son sencillamente prolongación del estilo misionero de Jesús: expulsar demonios y curar enfermos. Esto ya es enorme y llena de estupor: el Espíritu prolonga a Jesús en nosotros.

Otra – hablar nuevas lenguas – ha comenzado a cumplirse desde Pentecostés.

Otras dos, sin embargo, resultan extrañas, sobre todo si no se percibe el trasfondo bíblico de esas imágenes tan vivas o se las toma en sentido literal: aferrar víboras y beber veneno.

Pero, incluso si se sortean esos escollos, el significado de estas promesas es de vértigo. En ellas se esconde, de modo particularmente intenso, el sentido profundo de la esperanza.

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Para comprenderlo, los invito ahora a volver la mirada a María. Nadie como ella ha vivido esta promesa.

María nos grita el Evangelio, más con su vida que con palabras. Su presencia en los evangelios es discreta pero clave; habla poco, solo lo justo y necesario; pero su figura evangélica de mujer, discípula y madre tiene una elocuencia que vale por mil discursos.

María dice, sobre todo, lo que significa vivir a fondo la esperanza cristiana.

El Amén de la anunciación ha preparado el terreno de su corazón para que eche raíces en ella la vida misma de Dios. Y, así, lo ha abierto a la esperanza.

María ha aprendido a esperar en Dios. Él ha mirado su pequeñez y ella, estremecida de gozo, ha podido contemplar la potencia de su brazo que confunde a los soberbios y enaltece a los pequeños.

María sabe que Dios no la defraudará y que, especialmente en las horas más duras, su inquebrantable fidelidad será su fortaleza.

Contemplando a Jesús, de la encarnación a la pascua, María ha comprendido cabalmente que sustanciosa es la esperanza cristiana.

Esperar en Dios, como lo hizo María, no nos ahorra experimentar toda la oscuridad, fragilidad o peligrosidad de la vida. María no ha salido indemne de la experiencia de escuchar y obedecer la Palabra que le fue anunciada. Esa Palabra ha sido una espada que le ha partido el alma.

¿Quién de nosotros puede decir que, en cuanto discípulos de Jesús, en más de una ocasión no nos hemos visto envueltos en situaciones tóxicas, envenenadas, tan peligrosas como una serpiente amenazante?

María al pie de la cruz nos ofrece la imagen de una mujer creyente que avanzó al centro de la vorágine que terminó con Jesús en la cruz. Más que nunca entonces, en el silencio y el abandono, experimentó la fuerza de la fidelidad de Dios.

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Esperanza no quiere decir la ingenua pretensión de que todo va a salir bien. Es la convicción de que nunca nos faltará la gracia divina para ser fieles al Evangelio, especialmente en las horas más oscuras. Que podremos entonces no solo aguantar, sino crecer como discípulos y como personas. Pero, sobre todo, que el Dios amor, uno y trino, es la meta de nuestro caminar, el hogar que nos espera, la gran esperanza que nos sostiene y nos levanta.

Sí, queridos hermanos y hermanas, María nos dice con ternura, como hiciera hace ciento un años con los niños santos Jacinta y Francisco, también con Lucía: el cielo es la promesa, el premio y el regalo de Dios para Jesús y para todos los que son transfigurados por su Espíritu.

Es verdad entonces: “el que crea y se bautice, se salvará” (Mc 16,16).